Зачем-то...

       Зачем-то перед каждым днём горит небесная заря.
       Под этим светом мы живём не зря. А может быть, и зря.
       Когда идёт из немоты одна-единственная весть:
       Раз боль в душе, то значит, ты ещё пока что в мире есть.
       
       Молчат иные голоса, и лишь росток сомнений рос:
       Что ты не умер, знаешь сам, но жив ли ты? - другой вопрос.
       И боль твоя скользнёт туда, где в темноте мерцает свет,
       И жизнь тебе ответит "да", но тут же смерть ответит "нет".
       
       И как под ветром лёгкий дым, душа колеблется твоя
       Меж утверждением своим и отрицаньем бытия.
       Они сгущаются в ночи, а утром тают, словно снег,
       И молча боль твоя кричит, такая же, как и у всех...
       
       И снова перед каждым днём румяно светится заря.
       Под этим небом мы живём не зря... Наверное, не зря.
       Коль средь постылой пустоты дана тебе благая весть:
       Есть боль в душе, и значит, ты зачем-то в этом мире есть.