Опять на сборе урожая Смерть
Посевы собирает за другими..
И нам приходиться на сбор ее смотреть ,
А матери становятся седыми
И кровью орошается земля,
На кладбище вновь вырыты могилы,
И гибнут дочери и чьи-то сыновья,
И детские тела совсем остыли
Не передать всей горечи утрат..
И со-измерить боль никто не в силе..
И ангел уже души ждет у врат
Их умерших, что даже не грешили.
И кто осудит наших матерей
За крики, с болью посланные ими.
Господь, простишь ли Родине моей,
Что матери становятся седыми..
Простите...
© Copyright: Ирина Кулакова Лосева, 2008
Свидетельство о публикации №108100400829
Свидетельство о публикации №108100400829
Рецензии