Уходит человек из жизни бренной.
Родные, близкие его толпой степенной
В далекий путь печально проводили.
Стаканчик с водкой хлебушком накрыли.
Полушку медную Харону заплатили.
На грудь земли тяжелой навалили.
Стихи мои – поделка. И не боле,
Когда душа безумствует от боли.
Сочатся кровью строки на бумаге,
Когда уже не достает отваги
Ударить, выстрелить, ответить на обиду.
Молчу, пишу, не подавая виду…
прощальное...
© Copyright: Ирина Парамонова, 2008
Свидетельство о публикации №108100402886
Свидетельство о публикации №108100402886
Рецензии