Кефаль

Но поздно. Тихо спит Одесса. Вдалеке
Потух закат растрёпанным вельможей,
И город, как реакция Пирке,
Виднеется у глобуса на коже.

Я находил Одессы филиал
В Нью-Йорке, Тель-Авиве и Торонто,
И вывески на русском узнавал
За каждым перегибом горизонта.

Сюда влечёт особая печаль.
Притягивает камнем на погосте.
Мне хочется... попробовать кефаль,
Которую ловил известный Костя.

Я сбился с ног, прилавки обыскал,
Мне эта рыба – да, важнее дюка,
Есть пристипома, кАмбала, треска...
Кефаль – не попадается, гадюка.

А между тем, в Одессе – простота:
Буксир в порту кричит, срывая гланды,
Кефаль кипит и бьётся о борта
Собою переполненной шаланды.

Не мне сверкает тускло чешуя,
Не мне пузырь воздушный рапортует,
За плавники держу её не я,
И мякоть не её держу во рту я;

Пусть аппетит растёт на поросят,
Пусть в ресторане палтусы в лимоне,
На берегу кефаль свою коптят
Праправнуки рыбачки тёти Сони.

Улов в Элладу свёз контрабандист.
И злой рассвет морковкой даль помазал
А я – как был, в языческой шерсти,
Кефали не отведавший шлимазл.