Муж в интерьере

МУЖ В ИНТЕРЬЕРЕ
Воскресенье. Утро. Слякоть. Туман.
Почитать бы взять французский роман.
На диване полежать-посидеть,
Да в окошко просто так поглядеть.
А на кухне колгота-суета —
Дети в шкафчике закрыли кота.
И жена не кстати ставит вопрос:
“Починил бы, взял бы, мол, пылесос!”
Я на мир вокруг с тоскою взирал,
И на руки милой взгляд мой упал.
“Эти ручки в кружева бы одеть.
Этим ручкам перстеньками б звенеть.
И держать бы им не веник-совок,
А надушенный мускатом платок.
Если б в ушках скатный жемчуг мерцал,
Парикмахер из Парижа летал.
И халатик полинялый, простой,
заменить бы надо царской парчой.
И зачем ей нужен ванька-дурак?
Ей бы щеголя, одетого в фрак.
Чтоб при встрече ручку ей целовал,
На колени в умиленье вставал.
Вот тогда б она...
Не тыкала в нос
Мне поломанный пылесос!”
У жены на мокром месте глаза,
Набежать уже успела слеза:
“Что уставился как филин во мрак?!
Или что сказала не так?!
Изогнулся весь, котяра, дугой,
Размечтался, видно, ты о другой!”
А в ответ от мужа радостный смех:
“Ты, родная, у меня лучше всех!”