Образ

На книжной полке, между разных книг,
Который год бестрепетно пылится
Наивный поэтический дневник,
А в нём любви забытые страницы...
Ему я часто мысли доверял,
Которые держал от многих в тайне,
Не откровенничал, а словно проверял
И подстраховывал себя на случай крайний,
А случай не заставил долго ждать -
Что суждено, то и должно случиться...
С тех пор в линейку общая тетрадь
На книжной полке между книг пылится...
Сегодня покрасневший старый клён
Напомнил мне мои былые строки -
Я взял тетрадь и, словно чудный сон,
Вновь пережил прозрачные намёки
На то, что в сердце тщательно скрывал
От сверстницы своей неповторимой,
Себя на полуслове обрывал,
Когда хотел назвать её любимой...
Той юношеской робости волна
Напомнила восторженные муки
И понял я, что заплатил сполна
И даже больше за года разлуки...
Читая пылкость торопливых строк
И, невзирая на солидный возраст,
Я и сейчас не полюбить не мог
Придуманный в стихах прекрасный образ...