Не для денег, и даже не славы ради,
Ты взлетел, и позднее пропал в Неваде,
Это лучше, чем скукою резать вены.
Смерть ужасна. Была, говорят, мгновенной.
Спи спокойно. Кому твои миллионы?
Не друзьям же, хотя и они бессонны.
Безутешной вдове не искать уюта.
Ты летел, будто смертник, без парашюта.
На планете с тобой разошёлся сразу
Домосед, не терпящий дорог заразу,
Как жалею теперь, что в обличье старом
Я тебя не увидел под Краснодаром!
Я читал – это нам не альты в финале,
Никакие рекорды тебя не брали.
Не небесный ль тебя отпросил схоластик:
Ведь не люди! Ломается всякий пластик.
Верно, спросит вдруг кто-нибудь, кто наивен:
И чего на Земле не хватало, Стивен?
И сквозь Господа сомкнутые ворота
Он услышит: Полёта, друзья, полёта.
________________
http://www.glomu.ru/v_svete/20081003/67890739.html
http://www.vz.ru/news/2008/10/3/215263.html
03.10.08.
На смерть Стива Фоссета
© Copyright: Борис Рубежов Четвёртая Страница, 2008
Свидетельство о публикации №108100304232
Свидетельство о публикации №108100304232
Рецензии