Бескрайние поля созревших строк...
Тот знает, что поспать едва ль удастся,
Что вирши эти словно малыши,
И, если уж попался, так попался!
Бескрайние поля созревших строк,
И урожай сбирать кому-то надо,
Прилягу на какой-то там часок,
И снова ковырять киркою клады.
Не знаю, из какого там мешка,
Он сыплет на поэтов стихословье,
И посылает в гости Музу в три вершка,
Дежурить у постели в изголовье.
Порой, когда уж мОчи нет писАть,
(А «стоп» стихам сказать тем паче),
Приказываю просто тихо: «Спать!»
Ведь утро мудреней и слаще…
Свидетельство о публикации №108100204659
Оксана Королёва 15.02.2009 20:25 Заявить о нарушении