Моя душа

Моя душа, как белый лист бумаги,
Не скомканный, не рваный.
Она чиста была, светла и белоснежна,
Пока не появились раны,
Проделанные чувственно и нежно.

Они прошлись по ровной глади бархатного сердца,
Как нитки белые, неровными стежками.
Они напомнили мое былое время,
Когда я часто излагал стишками, все то,
Что пряталось в душе увядшей розой,
И разливалось бурно в слове вечном,
Цвело и пахло в сердце человечьем,
Горячем, сильном и порой печальном.

О эти раны, как они глубоко проникли
Иглами в мое сознанье вновь,
Они прошили сердце, душу, тело…
О Боже! Эти раны может быть любовь?
Она приходит в нашу жизнь, пронзая
Всего тебя, не дав тебе понять,
Что ты заложник сумрачного рая,
Который ты не в силах обуздать.

Она владеет человеком, как хозяин,
Дает команды фас или лежать.
И ты уже не сам себе, а ей обязан,
Что больше некуда бежать.
Любовь любовь, любовь, любовь…
Как много мысли, мало слов.
Моя душа, как белый лист бумаги,
Не скомканный, не рваный…