Ночной блюз

Глубокая ночь...
Друг, это глубокая ночь!
Я одинок, одинок и безответно влюблен!
Мандарины с косточками, я такие не ем...
У меня сломались темные очки,
Мой взгляд солнцем опален.
Мандарины с костями, я их не ем,
Глаза застилает пелена тоски...
И я безответно влюблен,
Да, друг, я безответно влюблен.
Это мой ночной блюз,
Пусть он и хуже, чем такой же у Мура...
Я не тороплюсь...
Медленный штык - молодец, быстрая пуля - дура.

Кто-то сказал, что я слишком на этом зациклен...
Люби других, поменяй мандарины на вишни!
Он точно не прав, он явно чего-то не знает...
Он не представляет,
Что это такое,
Когда истинный блюз тебе душу вскрывает.
И он мог бы сказать,
Что мне пора
Закончить писать,
Но я ведь толком не начинал,
Просто ко мне этот блюз попал.
Бобби Джонсон продал дьяволу душу,
Чтобы играть и петь блюз.
Мой блюз, конечно же, хуже,
Но я и не тороплюсь.

Три куплета - все в разном размере,
Первый самый тяжелый,
Но интереснее всех.
Но всякого блюза должно быть в мере,
Иначе его
Не ждет успех.
Хотя блюз - он не ради успеха,
Выступать на сцене ты с ним не спеши!
Блюз - это что-то такое для человека,
Что открывает все уголки его скрытной души.
И я не просил никого,
Когда вдруг ко мне пришел ночной блюз.
И пусть с Сонни Терри его не сравнить,
Я ведь и не тороплюсь.
Да-да, я не тороплюсь.
Таков мой ночной...
Блюз.

Кот. Осень 2007 года.