Мои стихи всего лишь саркофаг,
Твоих достоинств половину скрывший,
Не подтвердят в грядущем людям факт,
Что был такой красавец, в прошлом живший.
Коль смог бы глаз твоих прекрасный свет
Воспеть я достоверней, по другому,
Сказали бы в грядущем: “Лжёт поэт,
Божественное приписав земному”.
И стали б презирать мои стихи,
Как стариков, за словоизверженье,
Заметив: “Намолол он чепухи,
Его сонеты плод воображенья”.
Но будет твой потомок в тех веках,
И в нём ты сохранишься и в стихах.
В. Шекспир. Сонет 17
© Copyright: Александр Фрейдлес, 2008
Свидетельство о публикации №108100103486
Свидетельство о публикации №108100103486
Рецензии