И опять на траве
пеплом снежная проседь.
Это осень любви,
эта поздняя осень.
Разлетелись с пера,
бури чувств отголосьем,
Сорок восемь стихов,
словно птиц стая вроссыпь.
Серебрит на висках
шелком свежая проседь,
Сорок восемь недель -
словно лет сорок восемь.
И опять, и опять
мы удачи попросим!
В эту осень надежд,
слишком позднюю осень…
Поздняя осень
© Copyright: Майк Владов, 2008
Свидетельство о публикации №108100103020
Свидетельство о публикации №108100103020
Рецензии