Проще...

Я не умею быть такой, как эта девушка с обложки,
Мне не привыкнуть к суете великосветской мишуры.
Чего уж проще - ужин, стол, смахнуть оставшиеся крошки,
Помыть посуду, да окно закрыть плотней от мошкары…
Я не сумела стать другой. Всего лишь - та, кто будет рядом.
А после... После – хоть потоп. Забавно, но - сочту за честь
Вот это право: понимать тебя с полслова. С полувзгляда.
И говорить, что если мир летит к чертям, то все же – есть
Хотя бы я… И знать, что ты всегда заботишься о главном,
И помнить мелочи самой – привычки, вкусы, ерунду…
И принимать тебя - тобой, любым: немножечко тщеславным,
Чуть-чуть наивным… И ценить. И верить – лучше не найду.
И знать: того, что нет во мне, отыщешь без труда - с другими.
И провожая, прочитать сквозь твой, до слез родной, прищур,
Что ты опять уходишь к ней, вот к той… забыла… как, бишь, имя?
Хотя неважно.
Просто - к Ней.
Но я опять тебя прощу…