Октябрь

ОКТЯБРЬ

Месяц –
      тридцать один день –
не в прошлом, а впереди.
Можно ещё попытаться с колен
встать
      и, рубаху порвав на груди,
пойти
к разрушенным берегам
                и там
пОтом и кровью
отстроить заново
свой высокий летающий храм.

И вот,
   мне кажется,
               я иду.
Но время, сжимаясь, злится,
меня своему подвергая суду,
дней оставляет тридцать,
потом лишь двадцать,
               пятнадцать,
                десять,
потом остаётся неделя,
                ночь…
А ноги дорогу всё месят и месят
и тащат меня
          то ли к…,
                то ли прочь
от храма,
           летающего в облаках
(который ещё построить надо).
А ожиданье рождает страх,
а страх расходится снегопадом,
и рада
       утренняя детвора
тому,
    что снега так много,
                так много…

А я не строю летающий храм.
А я не ушёл даже дальше порога
маленькой хижины в дальних лесах
и рубаху не рвал с воем,
так как знаю –
              ничего не построить
на разрушенных берегах…