Поэт

Бережно лепит стеклянные скулы
В желтой крови, обезумевшей боли.
Ждет, чтобы жизни шаги промелькнули,
Чтобы рассыпалось тело от моли.

Бешеный старец с глазами босыми,
Сторож седой у дверей без забора...
Сколько сознаний стихи изменили...
Спи, друг-чужак, под хрипенье минора.

Король, он же шут с деревянным окладом,
стоит на коленях и ждет вдохновенья.
Всегда в середине меж Раем и Адом
И жизнь его - только лишь стихотворенье.

Закурил папиросы окурок стеклянный.
Дай ему свою руку - и вы вместе навеки!
Но тебе, ни к чему он - промокший пьяный -
Он не входит в понятия о человеке!

Его руки дрожат в предвкушении тела,
Его мозг говорит - ты не мед и не деготь.
Каждый шаг, каждый вдох смотрится неумело -
Он не может тебя и за груди потрогать.

Капли пота текут по седому затылку,
Еле теплится страсть в переполненной плоти.
Он похож на пробитую пулей бутылку,
Вся одежда его в депрессивной блевоте...

       Он не знал ничего, кроме глупости книг,
       Он блуждал лишь по Мира кровавым чертогам,
       Он молчал, как дурак, говорил, как старик,
       Но он верил лишь в Бога...

       Он писал ерунду, но он это не знал
       И хвалился он больше, чем мог озаглавить.
       Он пытался проникнуть в бредовый астрал,
       Чтобы души исправить...

Кто-то скажет о нем, что сейчас он не в форме,
Кто-то бросит булыжник в лицо без улыбки.
Но в стихах не бывает понятья о норме.
Он поэт - в этом все его были ошибки.

Он летел высоко, но проник в подземелье.
Опасаясь стыда, он исчез из квартиры.
Лишь к тебе от него перешло вдохновенье,
Вместе с ним ты поймешь всю бессмыслицу мира...

       И ложились все рифмы одна на одну -
       Покупали тома, возносили их к тучам.
       И, вдруг, понял поэт, что идет он ко дну,
       Но уж это то круче...

       А когда умирал, подыхал на кровати,
       Он глаза приоткрыв, вдруг, увидел проблему -
       Человек в небесах остается. Некстати
       Умирает лишь тело...

Подожди хоть чуть-чуть, не спеши удаляться -
Он не мальчик, он любит спокойную скорость.
Но уже ты не можешь к нему прислоняться -
Эту пошлую страсть переполнила гордость.

Он лежит под огнем в кирпичах одеяла,
Поборола болезнь все куски партитуры.
Помнишь ты, как за ним Смерть тихонько стояла?
А теперь ты рисуешь могилы с натуры...

И, издав мерзкий хохот, он поднимется к свету.
Посмотри на него, если это возможно.
Не иди вслед за ним - у тебя нет билета
В те места, где цветет пересохшая кожа.

Запиши его стих, что промолвит предсмертно -
Это лучшее действие каждого мига!
Он уйдет так спокойно, так чисто, бесследно...
Не издаст он ни вздоха, ни смеха, ни крика...

...Поэт...