Мама, прости, ведь в грехах мы уже генералы.
Как мотыльков манит в пекло коварный огонь.
Сожжено множество крыльев, но нам того мало.
Ты ж не поймёшь: этот ужас есть явь или сон.
Сердце терзали твоё, за деньгами гоняясь,
Просто о боли забыв, что смогли причинить.
Не холодов и голодной зимы мы боялись,
Братьям по крови твоей учинив геноцид.
Мама, прости, ведь вернуть мы былое не в силах...
Праведным гневом всё чаще караешь ты нас.
Платье-надежду до грязи и дыр износила.
Мама, поверь!.. И у нас будет мудрости час...
Мама, прости
© Copyright: Яромир Булатов, 2008
Свидетельство о публикации №108092904481
Свидетельство о публикации №108092904481
Рецензии