МО

Я так похож на тигель из шамота –
Во мне, вскипев, вдруг застывает что-то,
Всё время принимая форму гранул,
Но мир мой не меняется ни грамма:
По-прежнему блестящ, округл и пол,
Упрям и твёрд – такой вот я котёл.

Эх, вот бы мне мозги из манганина,
Пошёл бы в печь тогда как мятный пряник
И стал там человеком, не скотиной,
С цветущей тишиной в пустом кармане,
Хотя, не так уж плох и мой шамот,
Раз глупости растечься не даёт.

Ведь в гранулах милее ерунда,
Прохладная, стучит, но не грязнит.
А если вдруг просыпешь – не беда:
Приятно поваляться нам в тени
Таких великолепных валунов
На мягкости из кафельных полов.

Вот-вот родится новый путь назад
Дырою в ад и ядом на челе
И прозвучит торжественный догмат,
Что нет Фараду места на Земле.
Но мне же есть, и вам признаюсь сам –
Фарад нужней в сто тысяч раз людЯм.

Ну, ничего. Стерплю, не калибратор.
Засуну в ухо ком из стекловаты,
Второе же оставлю для весны
И стану пересчитывать закаты,
Решаясь лишь на точках невозврата
Увидеть межповерочные сны.