О существовании. Белый стих, что ли...

Передозировка жизни, как смерть - безсмысленна -
Никогда не понять то, что сделаешь после...
Посмотрел на себя глазками гнилыми
И ушел в путь-дорогу сказочник-обманщик.

А кругом - леса дремучие да волки сытые,
Змеи, змеи, змеи, как те одуванчики
И воздух вроде чистый, да неживой,
И сам ты и смеешься, и плачешь...

А потом... Потом наступает стужа.
Вроде, как надо, но понарошку.
Как-бы вместе, но не с той.
Почти дышишь, но жопой!

Пора бы призадуматься, а стоит ли игра свечь?
Да свечи не зажгутся - ибо без фитилей...
Надо бы повеситься, забыться,
Да шея толста - веревки не хватает...

И вновь в дорогу, куда глаза глядят...
А на глазах, то, повязка толстая -
Темно как в Душе гладкой, аморфной.
Пусто! Пусто мне в этих местах!

И что же дальше? Сюда нас не позовут!
Куда? Вверх? Вниз? Вопросец...
Прямо сказка получается об Иванушке!
Только не веселый конец будет -

Ни Царевны, ни полцарства, ни Змея мертвого,
Ни приключений, ни опасности страшной.
И вот сидишь так на стуле - глупый безсмысленный
И понимаешь, что апатия к себе это и есть твой Смысл Жизни