Письмо Абигайль Сильверстоун

… Под выкрики бесноватых, кричащих «Хайль!»,
Под нежный укол изнутри, где торчат агавы,
Пишу я тебе, незабвенная Абигайль,
О том, что обрёл – не покой, но подобье славы.

На этой Земле неприметна одна из шквар,
И мне ли теперь вновь твоей становиться тенью?
Здесь ставят радары – а нужен ли мне радар?
Возможно, не знать – это тоже мостки к спасенью.

Из толп, что стреляли картечью на выпускной,
Один ещё жив, и не бросил каменоломню,
А помнишь тот вечер, где мама была в ночной?
Смешно говорить, но и я его тоже помню.

Здесь ездит по странам чужая моя родня,
А в мой кабинет нехватает, скажу, уюта,
Но быть иностранным – такая, поверь, фигня:
Ни родины нет, ни тебя самого как будто.

А мне интересно – вот влезь мы в один мундир –
(Конечно же, нет!) – вот тогда бы пошли напасти!
Выходит, что прав незабвенный старик Шекспир:
Обычное – пресно. Ему нехватает страсти.

Так, дружно скорбя, мы с тобою сошлись на том,
Что, как ни клади, нам узка и одна шестая,
Я помню тебя с банным тазом и животом,
И дочка, поди, чуть постарше моей, большая?

Хоть рано гирлянды развешивать, и тропить
Вершины Тибета – одно, что не близко смеху,
Уверен, что Яндекс не сможет меня укрыть,
Но, помню, тебе-то всегда были ближе йеху.

Как нынче ни целься, но большее позади,
Тебя же, реку, лишь от Веджвуда ждёт посуда,
Ну как там, в Уэльсе? Всё так же идут дожди?
Привет твоему моряку, совладельцу чуда.

Конечно, я счастлив и даже давно женат –
Девать-то куда эту скромную оболочку?
Но знаю, что слово сильнее любых гранат.
И только поэтому должен поставить точку.

29.09.08.