Увядая падала листва,
На душе рождая сожаленье,
Вслед за осенью нагрянула зима.
Белый снег приносит облегченье.
Разленился я работать головой,
Перестал я шевелить мозгами.
Видно в мыслях у меня застой,
Только это строго между нами.
Если б я стихи писать умел,
То давно б чего-то написал,
В двух строках начала положил,
В двух других между собою увязал.
Стихи живут лишь голосом поэта,
А на бумаге они только спят.
Их ненавидит жизнь скупая эта,
Когда они над мыслями летят.
К чему стихи писать, марать бумагу?
Не лучше ль в печку ее бросить,
сделать тягу?
Ноябрь-декабрь 1995 г
© Copyright: Панас Пшуть, 2008
Свидетельство о публикации №108092901894
Свидетельство о публикации №108092901894
Рецензии