В своей берлоге, бедной и невзрачной
Стоял поэт у грязного окна.
А капли влаги мутной, непрозрачной
Струились по поверхности стекла.
То плакал дождь о жизни невезучей,
Поэт душою плакал, но без слёз.
Мечтою он взлетал на славы кручи,
Но понимал, что это не всерьёз.
Он вспоминал прекрасное начало,
Друзей своих неугомонный рой,
Жена его вниманьем отличала,
В её глазах тогда он был герой!
Но шли года и старили поэтов.
Оставив детям это ремесло,
Они перековались на предметы,
В которых в жизни больше повезло.
А он не смог. Талантливее многих,
Не мог он не писать втеченьи лет,
И потому один в своей берлоге
Теперь встречает муторный рассвет.
14.09.2008
Истинный поэт
© Copyright: Натали Даль, 2008
Свидетельство о публикации №108092901750
Свидетельство о публикации №108092901750
Рецензии