Очень мрачный стих

Мерцала ночь плеядой звезд,
Луна светила на погост,
Туман клубился меж могил,
А с неба дождик моросил…
Цивилы по кроватям спят,
И о зарплате сны глядят,
И лишь ему, промеж крестов,
Сегодня было не до снов.
Для храбрости хлебнув винца,
Хотя уж пьян был слегонца,
Он, зябко ежась под плащом,
Решал, не выпить ли еще?
И мыслью этою томим,
На хлад могильных плит гоним,
Там, где запас его лежал,
Он опрометью побежал…
И вот заветный близок плод,
Алькова мрачно-серый свод
Над ним навис… и вот она,
Бутыль заветная видна!
Проходи час, а то и два
Картина маслом такова:
Обняв бутылки стройный стан
Герой наш спал, в гробину пьян!
Под ним мертвец, теплом согрет,
Дремал вторую сотню лет.
Им в такт, тихонько куст храпел,
Комар творил свой беспредел,
Впиваясь в щеку, кровь сосал,
Пока пьянчужка сладко спал.
Романтика во всем видна
И ночь, и дождь, и тишина,
И душ пристанище, лишь вот,
Герой наш вовсе был не гот.
И шлялся он промеж могил,
Лишь по тому, что сторожил