Плоть одиночества

Плоть неба купалась в крови и казалось, что вот-вот её вязкие капли упадут мне в ладони, а потом зальют глаза. И я почувствую её солёный тёплый вкус. Молоко с приправой боли, с запахом смерти. Грустно ли? Нисколько.
Одиночка. Избитое сердце его было похоже на это небо. Всё в гниющих смердящих шрамах. Ни капли романтики, ни доли веры. Люди потеряли всякий смысл. Душа- Приблуда, грязная от своей щенячьей свободы. Отдаться некому да отдать нечего. Прерван круговорот. Фатально незамкнут. Никто не в силах понять, нельзя понять, если не слышишь, не умеешь слушать. Кто бы мог подумать, что простые слова могут сложиться в такое чудовищное, нелепое непонимание никем. Лишь пачкать бумагу на крыше обшарпанной многоэтажки, да дышать дикими криками ночного города, колючего осеннего воздуха. И иногда думать о том, что кто-то однажды увидит так же отчётливо, как и я это проклятое, но такое чудесное небо! Закутается в одеяло своих мыслей и припадёт губами к огню одиночества. И поймёт о чём молчу. Даже если ни о чём. И тихо поплачет, и не будет смотреть мне скулящее в глаза, и не придвинется ни на шаг. Не тронет моего пространства. А просто посидит. Волки чуют чувства. К чёрту движения. Но ты человек, вы все до противности люди и нет в вас ни капли того, чего бы мне так хотелось. Или есть. Только мы- на разных крышах и не видим друг друга. Лишь чуем, смешно принюхиваясь, прищурив глаза: и срочно: бежать, стирая лапы в первородном страхе. Почему-то так…