Укрывшись пледом, курю на балконе,
И руки мерзнут, и жизнь нелепа,
И чай остыл, ни минуты кроме
Последней той, что вписалась крепко.
Звонят так долго по телефону,
Молчу, все к черту - какое дело...
И дни за днями, как по шаблону:
Их рву на части - как это смело.
Чаинки слиплись...темнеет рано...
Вино заменит мои несчастья:
Ступать босой по проулкам пьяно -
Не привыкать, что опять ненастье...
Погода плачет, и солнце реже,
Сквозит хандра - и не наша осень.
Стакан разбит, и осколки режут
Мои слова словно "до" и "после".
Гнетет тоска на седьмой странице,
Конец недели, как перекресток.
Опять читаю все в тех же лицах,
Что быть счастливой не так-то просто.
Уже не важно - забыла что-то,
В пустой квартире мои же тени.
А в будни жду как всегда кого-то,
Ломая путь и к себе ступени........
Ступени
© Copyright: Кристина Польская, 2008
Свидетельство о публикации №108092803182
Свидетельство о публикации №108092803182
Рецензии
Путь к самому себе - вообще, самая сложная дорога. Может, у них там на Востоке и бывает через медитацию, умиротворение, а здесь всегда через боль, метания, ощущение бессмысленности происходящего.
Почему-то навеяло В.С.Высоцкого:
"И ни церковь, ни кабак - ничего не свято!
Нет, ребята, все не так! Все не так, ребята!"
Сергей Исправников 06.10.2008 22:17 • Заявить о нарушении
Почему-то навеяло В.С.Высоцкого:
"И ни церковь, ни кабак - ничего не свято!
Нет, ребята, все не так! Все не так, ребята!"
Сергей Исправников 06.10.2008 22:17 • Заявить о нарушении