Мы испохабленные музыкой шансона
Конечно не того, где, Северный поет
Где Новиков вдыхает душу зоны
Где Наговицын сердце свое рвет
Мы охренели после малолетства
Когда блатарь нам под гитару пел
Каким тяжелым было его детство
А по утру блины с икрою ел
И все путем и папа был в обкоме
И мама деньги слала в институт
Профессорам, за деньги ведь не гонят
И может даже грамоту дадут
Потом нерпуха, кончилось то детство
И папу сняли, слишком много брал
Но передал сынку свое наследство
И он поет про Беломорканал
Про то как умирают как герои
Зэка-братва на снежной полосе
Как мусора там всем могилы роют
На типа, блин планете Колыме.
Противно мне от этого шансона
И бесит этот лживый, наглый визг
Когда свободу в нем ровняют с зоной
Хотя уже, наверное, привык…
Шансон
© Copyright: Владимир Прутковский, 2008
Свидетельство о публикации №108092802675
Свидетельство о публикации №108092802675
Рецензии