В тот вечер месяц и звезды тонули в молоке.
Но ты не смотрела, ты рисовала круги на воде,
Да только знаков твоих тайных было не разглядеть.
Несмотря на категоричный запрет, курили трубы.
Февральский мороз тебе и мне сковал губы.
Прости, родная, мне больше не о чем тебе петь.
Ты не права. Я тебя не бросаю, конечно нет.
Но каждый сам за себя. Так уж вышло, своих побед
Никому не дам права в истории запечатлеть.
Не надо жестоких упреков, не надо красивых слов.
Мне так понравилось греться подле твоих костров,
Но прости, родная, мне больше не о чем тебе петь.
Когда-нибудь, сутки, скажем, на тридцать-третьи,
Тебя найдет извещение в измятом конверте.
В огонь не бросай, не бойся хоть раз посмотреть.
На латышской земле лежу, раскинув руки, я.
За что боролась, на то напоролась, глупая.
Прости, родная, мне больше не о чем тебе петь.
Мне больше не о чем тебе петь
© Copyright: Вероника Драгане, 2008
Свидетельство о публикации №108092801195
Свидетельство о публикации №108092801195
Рецензии