Мученику

Крест, обмазан смолой, на отшибе.
Шансы выжить, ничтожно малы.
Птица веры, летевшая в небе
сбита ложью, стрелою хулы.

Напоив, время радости, болью,
пламя лижет остатки ступни.
Наделён незавидною ролью,
лишь бы веру в себе сохранить.

Развели на распятии руки,
мысли рвутся в душевной борьбе.
Бросив тело в неистовы муки,
очищения ищешь в себе.

Вздулись вены. Растрескались зубы.
На висках барабаном бьёт кровь.
В напряжении сжатые губы
нитью тонкой, без звуков и слов.

Кости ломит в пучине терзаний,
давит плечи неношеный груз,
жизнь идёт за чертой пониманий,
верой высшей подписан союз.

В мышцах дрожь, боль достигла вершины.
Жилы рвутся со звоном струны.
Тело хлам, всё стерпеть нет причины,
только мысли упрямо верны.

Нерв канаты разорваны в клочья,
что же ждёт нас сквозь терни во мгле.
Здесь система, жестокая, волчья,
не даёт жить любви на земле.

Слабый станет сильнее сквозь веру,
если в сердце есть чистый исток.
Если нет, то пойдёт к Люциферуеру.
В каждом сердце у каждого бог.