Куда уходит лето

Дождь за окном... Деревья стоят какие-то по-предательски осенние. Кончилось лето. Совсем кончилось. Вместе со всеми своими бабьими прихвостами ушло куда-то... Наверное в Африку... И чего ему у нас не нравится?
Тоскливо как-то. Настроение тоже по-предательски осеннее. И тут лето кончилось. Дождь идет... А отсюда оно ушло.. Вот это уже точно не знаю куда. 100 процентов не в Африку... и не в Австралию... И вообще бродит оно еще где-то рядом злое, растрепанное. Обидели его до глубины души. Наплевали туда. Вот и ушло. А теперь шляется где-то вокруг да около. Остановится вдалеке и смотрит, ядовито усмехается: вон, как без него маются! Тьфу, гадость! Сплюнет, пнет ногой пустую жестянку, брошенную кем-то, а прохожий натянет капюшон на уши: какой ветер - банки летают! Тоже мне, лето называется! Глянет на всех из-под лобья и пойдет дальше. Ему б сейчас самое время писателей и стихотворцев вдохновлять, студентов согревать, тех кто трудится на работу вытаскивать. А оно сердится, хмурится, досадует, что его не зовут. Все сами, сами... Плохо самим, а хоть кто-нибудь позвал бы.
Не... молчат люди. И я молчу. Ну его, если такое обидчивое. Не приходит, когда его ждут, а потом обижается... Мы сами..