Завтра

Я мнила себе: много лет
Одна творить буду. Ан нет.
Нашелся же претендент,
Желавший делить со мной кровлю.
И, лежа ночами во ржи,
Он мне обещал: "будем жить".
Эх, не знала я, что во лжи...
Но об этом сейчас - подробней.

Он был художник, живущий завтрашним днем.
Мол, "я завтра встану с дивана, расправлю плечи.
Это будет шедевр, я верю. Сюжет намечен.
Ты увидишь сама: и месяца не пройдет,
Как расцветет на устах мое звонкое имя,
Все провозгласят: "вот это - новый Талант",
А я напишу чуть позже работы другие,
Талантливей первой и лучше ее во сто крат".
Ну, в общем, такую мне рисовал картину,
Что злость моя бесследно вмиг проходила.

Однако... завтра имеет дурную склонность:
Всегда впереди маячит, как горизонт.
А мантру "завтра" менять на "вчера" - не резон.
И вот он лежал, нисколько не беспокоясь,
Что тонны его обещаний сломили даму,
И дом долгожданный уже догорел до тла.
Быть может, я это не стала бы звать обманом,
Но иллюзорной реальностью - назвала.
Так вот тебе, милый, новость моя на завтрак.
Я ухожу безо всяких постылых "завтра".