Монолог Редшона с Редшоном

Однажды, как-то раз в ЖеЖе,
Томясь в духовном неглиже,
С затерянных страниц зашёл
К Редшону друг его Редшон.
Такую речь толкал Редшон: -
(Тот что сейчас от нас левее)
"Не надоело ль слыть плебеем?
Ты братец - скУчен и смешОн!"
Другой, страдая от икоты,
Про "тупаватость" бабских тел
Всё возразить ему хотел,
Не отрываясь от работы.
"Строчил" он бойко, но старО.
Гремело под столом ведро,
(Заметьте, вовсе не корзина)
Работал тихо, по "низИнам",
Душа горела, жгло нутро,
И обжигающая лава
Струилась по руке бодрО
Того Редшона, тот что справа.
По той руке, что не при деле,
В литературном ремесле,
А возлежа на мягком теле,
(Довольно мягком, к сожале...)
Всё время приходя в движенье
От рефлекторного ума,
Циклично двигалась сама,
С протестом, до изнеможенья...
И так текли за годом год...
Он на удачу уповая,
Вкусить кусочек каравая,
Мечтал, если поэт не врёт.
Порою был он очень близко
К заветной грани бытия,
(Где "тупаватых" до#уя)
Но не велась увы ЖиЖистка
На ритм циклических речей.
Проворно, словно повариха
С ушей лапшу снимая лихо,
Ветвящуюся до плечей...
Он был и в ярости, и в злости,
Покуда, дожидаясь в гости
Очередную протеже,
(Опять, конечно из ЖеЖе)
Читал журнал, трясясь от гнева,
По аське получив отлуп,
Покрытый смайлами залуп,
И материл того, что слева.
А тот, что слева, долу взор,
(Ведь есть в сети и человеки)
Стоял и думал: - "Вот позор!",
А тут - клеймо. И ведь навеки!
Не ототрёшь потом молвы,
Придётся "ник" менять - увы...