Погибшее лето

Грохочет,
Пророчит
Бушующий простор:
Мне крова
Родного
Не видеть с этих пор!
(Р. Бернс)
       I
Мой крест тяжёл, жесток.
Мой мир так сер и грустен.
Что в сердце мы не пустим,
То садим по замок.

Зачем, когда и как мне жить,
Не становиться безрассудней?
Среди всех бесконечных будней
Не бесконечно ль мне бродить?

Куда и от чего бежать?
Кому, каким богам молиться?
И сколько это будет длиться?
И сколько мне ещё страдать?

Во мгле нет света, жизни нет.
Всепоглощающая мгла.
Я сто смертей пережила,
Лишь помня тот невзрачный свет…

Сжимала зубы, кулаки,
Не помня то, что сердце рвётся,
И что душа в нём тяжко бьётся,
И погибала от тоски…

Не умирать, не спать, не жить,
Держаться крепко, выживать.
Как больно когти выпускать!..
Как горько злой и чёрствой быть…

Не упадёт моя слеза!
То помню, в сердце сохраняю,
Что выживать мне помогает
И, так же, верить в чудеса.

Всего лишь я и жизнь моя
В тех летних снах мгновенно тают,
И все несчастья исчезают
Там, где живёт моя семья.

Я не забуду. Помня это,
В суровом мире выживаю.
Я помню, верю, знаю, знаю,
Что ждёт меня там свет и лето…

       I I


Нет больше грусти, горечи нет больше.
Пусть это лето тянется всё дольше!
В нём жизнь не спит – она бурлит,
И кровь от этого кипит.
Цветы, цвета… Да что там! Ах!
Не описать всего в словах!
И вот на свет из заточенья
Моё свершилось появленье.
Живые люди, свет, рассвет!
Я снова помню: я – поэт!
Да ну, какие там стихи!
Они похожи на грехи.
А здесь есть жизнь, и смерти нет.
Она с тоской глядит мне в след.
От злобы челюсть её сводит,
Но только лишь меня проводит
Холодный взгляд пустых глазниц…
Я снова среди ясных лиц.
Теперь жизнь не проходит мимо.
Я всех люблю, и я любима!
Предел мечтаний, сказка это –
Моё спасительное лето!..

       I I I

Я снова здесь… откуда грусть?
Махну рукою – ну и пусть…
Вот только что-то тут не то,
Но не могу понять я – что?
Теперь получше пригляделась…
Куда? Куда то лето делось?!
Лишь горечь, боль и меркнет свет.
Спасительного лета нет.
Да, я цвела, да, я жила,
Да, я счастливою была,
Но вскользь прошло всё, как змея.
Сдержаться не сумела я.
Мои слова, мои мечты –
Погибло всё. Из темноты
С усмешкой смерть глядит упрямо.
Пока мы движемся все прямо,
Хоть наша ноша не легка.
Но это будет лишь пока.
А, оступаясь, мы смеёмся.
В объятьях смерти расстаёмся
Мы с остальным живущим миром.
А смертью – магом и факиром
Никто доволен быть не может.
И никогда уж не поможет
Тот, кто когда-то был кумиром....



       IV


Я у развалин. И тоска,
Тоска меня ужасно гложет.
Не верю я, что так быть может.
Но ведь мудрей меня века.

Всё в этом мире исчезает.
И чем дороже, дольше длится,
Тем нам трудней потом смириться
С тем, что любовь и верность тают…

Бродить, стенать среди развалин…
С кого, с кого могу спросить я?
Освободиться от наитья,
Которым свыше покарали.

Где то, чем я так дорожила?
Где жизнь и свет? Где тот ответ,
Который потерял поэт,
Как только яд окутал жилы?

Не отозвался мне Христос…
Быть может, позже отзовётся.
А, может, тёплый свет прольётся.
Пока же льют потоки слёз.

Чему учить? Чему учиться?
Кого любить, кого забыть?
Где честь и верность раздобыть,
Пока жизнь мимо лихо мчится?

Ну, а когда же перестанет,
Завоет белая волчица,
И что тогда со мной случится,
Могу сказать: меня не станет…

(31.05.2006 – 3.08.2006)