***
Весной, зимою, бабьим летом,
От мысли шалой не зардев
Стишки варганю, как котлеты
На золотой сковороде.
Но так порой бывает тяжко
На склоне ветреного дня:
Ведь унеслась моя упряжка,
Оставив грешного меня
Стоять с протянутой рукою
Под наважденьем куполов
Людей стихами беспокоя,
Где озорных немало слов
И мыслей горестных немало
О полотенце на суку,
И что мне жизни не хватало
Чтоб сочинить одну строку…
А осень шла. Чернели ночи,
Сияли луковки церквей,
И становилась жизнь короче,
Смущая вечностью своей.
© Copyright: Виктор Трунтов, 2008
Свидетельство о публикации №108092500475
Свидетельство о публикации №108092500475
Рецензии