Накрапывает, ветрено....
Вчера - смешное слово,
Сокрытое за лет стеной -
Курс в прошлое поломан.
А будущее глупо -
Прикинулось пластмассой,
Безвольным серым трупом,
Бессильным на гримасы.
Уходит, не прощаясь,
С мечтой обнявшись тесно,
Сегодняшняя стая,
Сегодняшнее место.
Знакомые, прохожие,
Работа, сон, досуг
На сор стали похожими,
Бессильны на испуг.
И серебристой змейкой
Прочь вьётся даже блюз.
И грязь то ль скатом, то ль ступенькой,
Но вниз ведёт. Смеюсь.
Смех катит снежным комом,
Теряется из виду.
Покинуты, остались стоны,
Бессильны на обиду.
Остались. Умерли, истлели,
И исподволь вошёл покой.
Но дождь затапливает мели,
Смывает всё рекой.
И вот - лишь дождь. Молчит -
Бессильно, тихо, медленно,
Последний меч, последний щит...
Накрапывает, ветрено.
Накрапывает, ветрено...
© Copyright: Сергей Татур, 2008
Свидетельство о публикации №108092504066
Свидетельство о публикации №108092504066
Рецензии