Подушка высохнуть не может,
Она сырая вся от слез.
Лежу на ней, и мысль гложет,
А может это не всерьез?!
Любовь ли это? Или наважденье?
Ведь он не мой на самом деле идеал.
Лежу и думаю в смятенье,
Его наверно мне кто-то наколдовал...
Он не брюнет, глаза не голубые
И ростом ниже, чем я хочу.
Руки у него совсем не такие,
Какие я давно люблю.
И голос не такой совсем, наверно,
Его я начинаю забывать.
Но я люблю его, так скверно
Любить и только ждать.
Он не вернется, мой не идеал,
А сердце болью наполняется.
Он мне еще не все сказал,
Душа с ним не прощается.
Вот если бы душа моя была,
Как мой компьютер на столе.
Его как папку удалила б я
Или бы скрыла в глубине.
Но нет, не системный блок
И даже не для папок ящик...
Как этот мир жесток,
Что нельзя быть иначе...
А он совсем не идеал,
И я люблю его как прежде.
Зачем он мне не все сказал,
Оставив мне надежду?
Мой не идеал
© Copyright: Карина Белых, 2008
Свидетельство о публикации №108092503438
Свидетельство о публикации №108092503438
Рецензии