***

В жесточайшем жару я пишу Вам письмо,
Понимая, что многое – бред.
Сквозь бушующий мрак прорывалось оно,
Оставляя лишь тоненький след

Авторучки немой, посиневшей от слез.
В жаре образы взяты из снов.
Я пишу Вам письмо из прекраснейших грез,
Окруживших слепую любовь.

Знали ль Вы хоть во сне, как причудливы те,
Кто живет в ваших мыслях больных?
Между светом и тенью в сплошной пустоте
Вдруг сливаются в сказочный стих.

Я пишу Вам про Вас, жаром руки горят,
И с надеждой и болью молю,
Чтобы Вы помогли мне свободу найти,
Лишь взглянув на разбитость мою.

Говоря Вам, что жар, умираю от льдин,
Заморозивших разум и мысль.
Не наркотиков дым и не гасящий сплин,
А невысказанность рвется ввысь.

Вы же знаете, что не решусь никогда
Вам открыть семь замков, семь дверей.
Вы смотрели, смеялись, шутили тогда,
Когда пряталась с болью своей.

Капли пота уже непрерывно текут,
И дыхание рвется в тиши.
И слова в голове гулким строем идут,
Подчиняясь командам души…



Нет, не то все, уже мыслей нет, лишь туман
И далекие блики друзей.
Слишком поздно ловить прошлых чувств караван,
Что уходит с поклажей своей…

Из последних усилий, из крох торжества,
Здравый смысл в горячке ловя,
Я хочу, чтоб вы знали – я слишком права,
Вас жестоко и страшно любя.