о ней

Почему там, у ручья, день за днем, снова и снова
Перемывают старатели золотоносный песок
В надежде найти крупинку, а повезет, то и слиток?
Почему о ней поэты рифмуют за словом слово,
Что бьется тревожным пульсом о твой висок?
Ее ты находишь, листая древнейший свиток,
В котором жизнь поколений, и много чего еще,
Что поймешь не иначе, как главное угадав...
Где оно средь бесконечности компромиссов?
Да... мы встречались,но дням уж утерян счет,
Время её проглотило, как обезьянку удав.
А смысл есть? Нет...,нет никакого смысла.
О ней говорят часто, признаются наедине,
Как в преступлении, после которого можешь не быть прощен,
За что эта вечная несостыкованность душ?
Ведь просятся жить внутри, а остаются вовне,
Как будто бы не от мира, да и вообще ни при чем...
"И этот, с которым ты... он тоже тебе не муж"...

Вновь там, у ручья, надежду черпают терпения решетом,
Вдруг попадется мне, в кулак зажму, постараюсь не потерять...
И снова молим небо, но забываем, все забываем о том,
Что для того, чтоб иметь желанное, надо его отдать...