Болезнь

 Где-то на тысяче лет,
 Ты сидела, задрав капюшон,
 И не важно, что этот бред,
 Не услышит кто-то ещё.

 Памятные лица,
 Мелькают всё чаще и чаще,
 Неготовая пицца,
 Все эти морды таращит.

 Я не забыл те слова,
 Что мутили мне душу и сны,
 Залетела моя голова,
 В бесконечную пропасть весны.


Рецензии