Сентябрь берет под локоток,
отводит от мэйнстрима.
Зарей румянится восток
для нас, неповторимых.
А мы уставились в экран
глазами из стекляшек.
Пора бежать, давно пора,
но наши здесь не пляшут.
Не пляшут наши здесь и там,
они не пляшут вовсе.
Собой любуясь, как Ван Дамм,
сквозь дверь вломилась осень.
Висит рассвет на фонаре,
зацепленный за шею.
Мы все сидим в календаре –
иначе не умеем.
И даже в ярко-красный день
лишь пялимся наружу.
Свет ярко-бел, и он – везде,
но нам уже не нужен.
Вокруг то Perl, а то .NET*,
а то – сплошная Java.
Но прост и ясен ход планет,
как тексты Окуджавы.
И, коль игольное ушко
не одолеть верблюду,
посыпь волшебным порошком
всю грязную посуду –
пусть прорастает трын-трава,
пусть нас не отпускает…
Ведь жизнь пока еще жива,
короткая такая.
24.09.08 г.
*Читается как «дотнет».
Трын-трава
© Copyright: Катерина Молочникова, 2008
Свидетельство о публикации №108092402097
Свидетельство о публикации №108092402097
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.