Сок на столе. И в открытые окна,
Влетает полуночный ветер.
Ливнем исчерчена, челка намокла...
А мысли - о всяком на свете.
Мысли о дальних, прекрасных лесах,
О море, о ночи, о вере...
О том, как грехи на последних весах,
Решают поддатливость двери.
О том, что возможно, поздно решать,
И дальше идти по строке,
Что поздно спасение в жизни искать,
И плыть только вверх по реке.
Но сдаться нет сил и расслабиться - тоже,
И только надежда живет.
На то, что у рока вдруг сточится ножик
И больше н_и_к_т_о не умрет
Далеко
© Copyright: Леон Файт, 2008
Свидетельство о публикации №108092300479
Свидетельство о публикации №108092300479
Рецензии
Я помню это стихотворение... Такое светлое и такое отчаянное.
Мельтешонок Зойси 09.06.2009 12:53 • Заявить о нарушении
Мельтешонок Зойси 09.06.2009 12:53 • Заявить о нарушении