Опыт

Дивное виденье
Цвета капуцин,
На твое рожденье
Я как сарацин
На коня гнедого
Наведу глаза –
Цвета голубого
Побежит слеза.

       Но утешусь быстро –
       Так всегда в горах:
       Если в сердце выстрел –
       Не успеет страх.

       Ну, а коль минуло,
       Значит, не судьба.
       Посреди аула
       Пляшет голытьба.

Всюду азиаты.
(Запад, не серчай!)
Подоткнув халаты
Пьют зеленый чай.

И на солнцепеке
Золотится след
Вышедших с Востока
Караванов, лет,

Полчищ... Все проходит,
Оставляя свой
Памятник в природе –
Плодородный слой.

       Это знают дети.
       Копошась в пыли,
       Трудно не заметить –
       Все туда легли.

       Таковы скупые
       Отчие дары –
       Кости, черепки и
       Почва для игры.

Но к чему унынье?
Натерев сосцы
Памяти полынью
Не испечь мацы.

Даже если манну
С неба сыплет Бог
Гаданно и жданно
Лучше, чем врасплох.

       Потому и слыли,
       Видно, старики
       В тех краях, где пыли
       Больше, чем муки,

       Мудрыми, что если
       Голова сера,
       То виной не плесень –
       Годы и жара.

Опыт значит много.
Не сберечь сосуд,
Давший течь, но воду
В новый перельют.

(Выживанье, Милка, –
Неплохая вещь!
Как сказал с ухмылкой
Паразиту клещ).

Этот вид спасенья
Знали до Христа.
Как от утопленья –
В чреве у кита,

От пожара в доме –
В огненной пещи,
Голиафу вломим
Камнем из пращи,

А от смерти, сыне,
Будешь сохранен,
Схоронясь в пучине
Жизней и времен.

       Как бы ни старался
       Бедный гашишин
       По заказу Старца
       Расколоть кувшин,

       Тот, как золотое
       Рябино яйцо,
       Сжавшись под пятою
       Прыгает в лицо.

Увлеченный зритель
Шутовской борьбы
Пишет на санскрите:
«Смерти нет!», дабы

В следующем теле
Научась читать
Перед сном, в постели,
Веды полистать:

«Князь Рамачараки...
Парам–па-ра-ра...
Смерти нету... Враки!
Все мы умира...»

(Извини, Иосиф)

       Если я спрошу,
       Лишнее отбросив,
       Для кого пишу,

       Не воткну иголку
       В ткань души. Зане,
       Отвечает только
       Пустоте вовне.

Робинзоном Крузо
Сохнешь на доске.
Час отлива. Муза
Пишет на песке.

Разве ради смеха
Ставишь вешку: «Ваш...»
Что для уха – эхо,
То для глаз – мираж.

       В марево дневное
       Посылаешь взгляд.
       Но и он по зною
       Не спешит назад.

       К ночи новым Ноем
       Различишь: вдали
       Облачной стеною
       Встали корабли.

Грустно ставить точку,
Грустно умирать.
Ягодку цветочку,
Жаль, не увидать.

Это только в книжке –
Красная строка.
Ни к чему мальчишке
Бредни старика.