не белый, не черный, так-сяк

Лесть - неуместный букет увядших цветов,
Когда льстишь себе, букет превращается в сносную клумбу,
ту, что задавит тебя, когда остановишься.

Мое имя оранжевым цветом на белом, на белом холсте
Нацарапано, впопыхах, где-то стерто, подправлено
И рубашка давно не "красиво", а просто заправлена,
Остывает миг собственной важности, отогретый за пазухой.

Отоспавшись, ты видишь - дневной мир тускнеет, в ночном - тебя любят и ждут.
И, обрывая ногти на граните бессоницы, ты ждешь, когда близкие люди уснут.

А где-то молодой пастушок развевается песенкой, зеленеют луга и коровы мычат.
Ты знаешь - если придешь туда, бешенно, очень быстро свернется картинка и журавли закричат.

А может и не было снов этих каверзных, отрыгивающих пустоту?
А может, душа у тебя просто каменная, не видящая красоту?

И вот пропадет чувство гордой бессоницы, я знаю - не все мне сейчас по плечу.
С сигареткой в зубах, усевшись на кухоньке, душонку свою залечу
И выскользну в окна, бродить у безумия перед носом, размахивая красным платком.

Поверит же кто-то, была как нормальная, а стала.. тьфу.. с истерикой в третьем глазу.