Ах, ахматова, где-ты, подруга моя,
Кумиров устала терпеть?
В дымке горя полнятся глаза,
Ну и пусть, нам уже не лететь.
Растревожить бы наших друзей,
Обойти бы тринадцатый год,
Где богровость заката и дней
Отливается таинством вод.
Не с тобою я нынче уже,
Расстреляли меня, разнесли,
Оставайся собой в тишине
Да молись у прощальной свечи.
Не сердчай на убийц и меня,
Все конда-нибудь выйдем с тобой,
Под заветную песнь соловья
И холодный и тихий прибой.
Гумилев Ахматовой, после расстрела
© Copyright: Черное Око, 2008
Свидетельство о публикации №108092302687
Свидетельство о публикации №108092302687
Рецензии