Я просыпаюсь ночью, я ищу часы,
дождь скоблит по стеклам пальцами воды.
Прохожу на кухню, не включая свет,
закурю и слушаю тленье сигарет.
Форточка открыта, и вползает тьма,
влажная, осенняя. Эта тьма жива.
Пусть она бесплотна, бессловесна, что ж.
Главное - голодна. Ее пища - ложь.
Очертанья мебели, кухонных ножей,
раковины склеены саваном теней.
Черный чай заварен, сахар - ложки две,
размешал и выпил. Тьма уже во мне.
Она теплым воском греет мне нутро,
волком ненасытным выгрызает то,
то, что ей по вкусу, то, что ей так всласть.
Ну, а если я - все ложь, мне судьба - пропасть.
И под утро сытой, до икоты, тьме
будет что прожевывать, лежа на земле.
Вам одно останется - попросить родных
заказать попам читать надо мной свой стих.
я просыпаюсь ночью, я ищу часы
© Copyright: Гиба Андрей, 2008
Свидетельство о публикации №108092302523
Свидетельство о публикации №108092302523
Рецензии