Чарльз Буковски. все мы игроки

бывает, вылезаешь из постели поутру и думаешь, я не собираюсь
этого делать, но смеешься про себя, вспоминая все
прошлые дни, когда ты думал точно так же, и шлепаешь
в ванную, делаешь там что полагается, видишь свое лицо в
зеркале, о господи господи господи, но все равно причесываешься,
надеваешь костюм, кормишь кошек, приносишь
газету, устраиваешь ее на кофейном столике, целуешь
жену на прощание, а потом выкатываешь машину в жизнь,
подобно миллионам других людей, ты выходишь на арену еще раз.

ты на автостраде, прокладываешь путь среди машин, правя
одновременно и куда-то, и никуда, тыкаешь в кнопку радио,
и вот Моцарт, это уже кое-что, и ты как-нибудь проберешься
через эти медлительные дни и эти хлопотливые дни и эти
пустые дни и эти отвратительные дни и эти необычные дни,
такие восхитительные и такие разочаровывающие, потому что
все мы и похожие и разные.

ты отыскиваешь поворот, едешь по самому опасному
району города, и в какой-то момент чувствуешь настоящий кайф
от того, что Моцарт прокладывает дорогу в твоем мозгу,
скользит вниз по твоим костям и выходит через твои туфли.

это была нелегкая борьба,
достойная того, чтобы бороться,
пока мы все катим куда-то,
сделав ставку на другой день.


_____________________________
Charles Bukowski. gamblers all

sometimes you climb out of bed in the
morning and you think,
I'm not going to make it, but you laugh inside
remembering all the times you've felt that way, and
you walk to the bathroom, do your toilet, see that face
in the mirror, oh my oh my oh my, but you comb your hair anyway,
get into your street clothes, feed the cats, fetch the
newspaper of horror, place it on the coffee table, kiss your
wife goodbye, and then you are backing the car out into life itself,
like millions of others you enter the arena once more.

you are on the freeway threading through traffic now,
moving both towards something and towards nothing at all as you punch
the radio on and get Mozart, which is something, and you will somehow
get through the slow days and the busy days and the dull
days and the hateful days and the rare days, all both so delightful
and so disappointing because
we are all so alike and so different.

you find the turn-off, drive through the most dangerous
part of town, feel momentarily wonderful as Mozart works
his way into your brain and slides down along your bones and
out through your shoes.

it's been a tough fight worth fighting
as we all drive along
betting on another day.