Скиталец

Стучит ,о камни разбиваясь,посох.
На лоб надвинут серый капюшон.
Идет тропой скиталец,не от бога.
И бьет подаче милости поклон.
       Веревкою простою подпоясан.
       Он топчет пыль своей босой ногой.
       Одет в штормовку,в джинсы,а не в рясу.
       Он держит путь нетоптаной тропой.
Ему не ведомо понятие чужбина.
Земля - весь шар,ему родимый дом.
И груз вещей ему не давит спину.
Весь груз гитара и библейский том.
       Добро он принимает благодарно.
       От зла,забыв добро ,бежит.
       Но,вот,в предчувствьи дьявольского дара,
       И даже бог-владыка им забыт.
Вкушен дурман,и мысли кружит.
Гитара лихо снята со спины.
И бог ему уже совсем не нужен.
Он полностью во власти сатаны.
       Когда во чреве похоть поутешил,
       На слэнге песня чей-то давит слух.
       Смысл песни,ясно сразу,не безгрешен,
       Вернулась кружка,снова сделав круг.
Пал капюшон,и пал на плечи хаер.
Порвалась фенька,бисер на полу.
А он не видит это и играет,
И приглашает путников к столу.
       В карманах пусто.И гуляет ветер.
       Лист библии в окурков самокрут.
       Вот так живут цветов шальные дети.
       Вот так кудато в даль они идут.