СРОК

Наверно каждому отмерен путь, по лозам мирозданья
Кому на верность миру присягнуть, кому от тела отделить сознанье
Кому увязнуть в горах золотых, купаясь в пепле и алмазах,
Кому отречься от забот мирских, и в миг всё осознать и сразу
Кому-то просто сдохнуть от тоски, кому то от болезней и заразы…
На всех судьба-шутница книги пишет, а мы их правим, если хватит сил,
И если близкий наш, порой, не дышит, в них кровью пишем, если нет чернил.
Мы лжём себе спокойно, равнодушно мы лжём другим, частенько, свой спасая мир,
Нам очень часто от свободы скучно и радует во время чумы пир…
Со смертью игры, на продажу чувства, клеймо на всех, кто не такой как мы,
И на коленях перед золотом искусство, и осознанье, что не выбраться из тьмы.
И холод в самых тёплых нежных фразах, и безнадёжность в корнях любой мечты,
И когда всё на свете измеряется в алмазах, а к разуму подключены порты…
Наверно, всё же, каждому отмерен срок, сокрытый в лозах мирозданья,
Но прежде, чем нажать на свой курок, подумайте над смыслом своего создания…