Художник и пуля

О смерти думаю, сижу один, молчанье голос в голове
И вмиг мы с НИМ среди картин и кисть в моей руке…
Я понимаю всё без слов, ОН молча делает мне знак
И я иду к стопке листов, зная, что делать мне и как
Лицом к лицу со мною смерть ОН решил поставить
Стальной холодный пистолет мне к виску приставить
И медленно спустить курок, со вздохом облегчения
Чтоб понял я, пришёл мой срок мой сон освобождения
Мой час пришёл счёты сводить с жизнью своей прекрасной
Не понял я, хотел ли жить или прошёл свой путь напрасно
И в тот последний миг, когда свинец начнёт в висок входить
Осознаёшь как никогда, насколько же ты хочешь жить!!!
Что в этой чёртовой грязи и адской круговерти дней
Ты жил ради своей любви, ты жил ради своих друзей
И ты кричишь во тьме мозгов, как это всё остановить
О суициде нету слов, я осознал, что надо жить
Ради родных тебе людей чтоб им дарить тепло, любовь, заботу, счастье
С улыбкою ОН у дверей, надеюсь, что ты понял всё и нам пора прощаться…