Звенья цепи

Сижу на камне, смотрю на воду.
Река, что короче жизни, когда-то была
лишь частью Балтийского моря - каприз природы,
сравнимый с отказом от лап в пользу крыла.
Способность ценить каждый миг
приобретается вместе с подвижным веком,
на зависть рептилиям. Памяти блик
скользит по волнам и шепчет,
что прежде чем стать человеком,
под этим хмурым
свинцовым небом
кем только я не был:
медведем бурым,
пшеничным хлебом,
пожухлой травой, непроросшим семенем,
тающим снегом, упущенным временем,
пристальным взглядом, ребром ладони,
жуком, привычным к навозной вони,
морской черепахи столетней усталостью,
острой специей, диковинной пряностью,
гигантским кальмаром, коралловым рифом,
видавшей виды гитары грифом,
птенцом орла, в неволе не выжившим,
медной мелочью в нищего пригоршне,
готическим шпилем, быстрым фокстротом,
гусиным пером, скрипевшим на поворотах,
ружейным прикладом, чёрным алмазом,
важной, но так и не сказанной фразой,
кленовым листом, прилипшим к подошве ботинка,
нарисованной мелом на асфальте картинкой,
осенним дождём, соломенной крышей -
ступени лестницы, ведущей всё выше и выше,
туда, где в узлах времён и пунктире вёрст,
в океанах любви и огне сражений,
демиурги из праха погибших звёзд
ткут миры и цепи рождений.

22.09.2008