О Ней...

Смерть встретит - не смотри слишком остро.
Так умирают деревья и цветы...
Поднебесная высота - ломанные кости.
И последний над бездною крик...

Этот шаг - у дверей парижских.
И в Ригу уже не вернуться, как прежде.
Кисти становятся мысленно ближе,
Как слажен навеянный силуэт, без надежды...

Беспричинно стирает ступни
В этот холодный день у ворот,
Ее силуэт - восторженно хрупок,
И на жизнь ей - остался год...

Ей было двадцать. Ему - пятьдесят.
Страдания тонких сущностей разных.
Безумие мыслей - маршрут колесят,
В вымыслах. В редких станциях.

Они встречались в метро. Случайно.
Бледно-белым лицо становилось,
Билась кровь в венах отчаянных,
Отчасти душа становилась бессильной.

Бессильной к этим словам-эпиграфам,
Где пьесы английские и стихи...
Эфирною, странной палитрою
Рисовался ей этот миг...

Она просто Любила. Без ожиданий.
В парках гуляла осенних, промокших.
Жила так душа, страдая годами,
А теперь на могиле, листвой запорошена.


Посвящается тонко чувствующей душе...