ну они же как-то пишут чудовищные свои стихи...

ну они же как-то пишут чудовищные свои стихи,
от которых внутри все пляшет, сплошное какое-то буйство стихий.
ну они же как-то рвут этот ритм построчно и оптом тоже,
они же как-то умудряются быть ни на кого не похожи?

им всем по семнадцать, и лето - калейдоскоп городов,
а тебе двадцать три, и из всех калейдоскопов у тебя есть только один - из снов.
и, вроде бы, тебе уже так больно так долго, кажется, почти с месяцок,
что можно написать такое - ложись, помирай, браток,

а оно все не плавится в слова, не охватывает пожаром масс,
может быть, ты просто чья-то копия, которая не удалась?
как-то же они выносят на свет себя,
так, что ты ахаешь - челюстью пол гребя,

а у тебя все сплошное детство и соль горчит,
а внутреннее твое демоническое все молчит.
ну есть же у них слабиночка прямо в огонь души,
что ж ты пуста, как ковшик, и все спешишь?

а как не спешить - им всем по семнадцать лет,
как-то же они пишут чудовищно пробивающий этот бред...

00:29 21.09.2008 экспромт